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| Foto: EFE/Alberto Morante |
Siempre pensé que acabarías en el Celta, encajabas, estabas destinado.. éramos como tú: pequeños, del norte y normales, muy normales.. solo nos faltaba el bigote.
Y en este mundo del fútbol, tan artificial y extravagante, ser normal es la mayor de la virtudes. Le gustaban los retos, siempre embarrado, en esos campos donde el Marca y la tele pasan de largo, un proletario del fútbol al que echaron de su Racing por ir a una huelga que pedía Seguridad Social para unos futbolistas que durante mucho tiempo fueron esclavos, con buenos sueldos, pero esclavos. Esa espinita con el Racing nunca se la sacará, llegó a ese banquillo para concluir lo que no le dejaron como jugador, y consiguió triunfar, pero llegó Piterman y Manolo era demasiado integro para soportar aquello.
A la Gimnástica de Torrelavega, el primer equipo que entrenó, la subió a Segunda B el año que debutaba en los banquillos y este verano será la primera vez en 17 años que no acuda a la cena del equipo. Subió al Levante y al Sporting y entre medias la vida le fue dando un golpe tras otro, perdió a su mujer, a su hijo pequeño y a su padre.. un día declaró que cuando te pasa eso o te pegas un tiro o tiras para adelante, él eligió lo segundo.
Y este año le tocaba, llegaba al Villarreal, un grande, quizás el más pequeño de todos los grandes, pero un grande al fin y al cabo con mimbres para hacer algo importante al fin. Pero no le dejaron.. el proletario, el huelguista, el comercial que vendía espárragos a la vez que subía a Segunda B no podía llegar a un grande, "¿Que cojones hago yo ahí?" dijo una vez al ver su nombre en un artículo junto al de Alex Ferguson.
Y hoy se ha ido Preciado, honesto, directo, sincero, rudo algunas veces.. un tipo tan grande que siendo un lateral izquierdo limitado eligió San Mamés para meter su único gol en Primera, pero sobretodo se ha muerto un padre, un hijo y un amigo, se ha muerto el padre de Manuel, el hijo de Ana y se ha muerto el amigo de muchos, un hombre al que la vida siempre le obligó a ser pequeño y el respondió siendo el más grande de todos los pequeños.
Y en este mundo del fútbol, tan artificial y extravagante, ser normal es la mayor de la virtudes. Le gustaban los retos, siempre embarrado, en esos campos donde el Marca y la tele pasan de largo, un proletario del fútbol al que echaron de su Racing por ir a una huelga que pedía Seguridad Social para unos futbolistas que durante mucho tiempo fueron esclavos, con buenos sueldos, pero esclavos. Esa espinita con el Racing nunca se la sacará, llegó a ese banquillo para concluir lo que no le dejaron como jugador, y consiguió triunfar, pero llegó Piterman y Manolo era demasiado integro para soportar aquello.
A la Gimnástica de Torrelavega, el primer equipo que entrenó, la subió a Segunda B el año que debutaba en los banquillos y este verano será la primera vez en 17 años que no acuda a la cena del equipo. Subió al Levante y al Sporting y entre medias la vida le fue dando un golpe tras otro, perdió a su mujer, a su hijo pequeño y a su padre.. un día declaró que cuando te pasa eso o te pegas un tiro o tiras para adelante, él eligió lo segundo.
Y este año le tocaba, llegaba al Villarreal, un grande, quizás el más pequeño de todos los grandes, pero un grande al fin y al cabo con mimbres para hacer algo importante al fin. Pero no le dejaron.. el proletario, el huelguista, el comercial que vendía espárragos a la vez que subía a Segunda B no podía llegar a un grande, "¿Que cojones hago yo ahí?" dijo una vez al ver su nombre en un artículo junto al de Alex Ferguson.
Y hoy se ha ido Preciado, honesto, directo, sincero, rudo algunas veces.. un tipo tan grande que siendo un lateral izquierdo limitado eligió San Mamés para meter su único gol en Primera, pero sobretodo se ha muerto un padre, un hijo y un amigo, se ha muerto el padre de Manuel, el hijo de Ana y se ha muerto el amigo de muchos, un hombre al que la vida siempre le obligó a ser pequeño y el respondió siendo el más grande de todos los pequeños.
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