Viernes noche. Momento de gloria. Santiago de Compostela, capital de Europa. A eso de las once y media dos amigos quedan en cierto bar de cierta conocida calle con nombre de poetisa. Uno es un ex-riazor Blues, que creció física y mentalmente. Un hombre que execró la violencia y el fanatismo, y por eso de los Blues nada quiere saber hace ya años. Y el otro , un loco por el Celta. Y por añadidura, este simple redactor.
La estancia es cómoda y normal, barra de las de toda la vida, acero, mesas de madera. Dos cervezas Estrella. Una de patatas con alioli. Y fútbol, mucho fútbol y la madre que lo parió. Puto país, que somos apoplégicos neuronales: siempre con lo mismo. Aquí el Portugués y el Sarraceno contrastamos opiniones. Dentro de una agradabilisima cordialidad con nuestras pasiones y diferencias. Pero con mucho en común. Habla mi amigo del desastre del Deportivo. Y se llena la boca de crítica hacia todos. Le indico que de todas formas no hay mucho de lo que uno deba preocuparse. Tanto en el Sur, el amado sur, como en el Norte hay quien critica por criticar y aplaude con las orejas, tanto los excrementos dialécticos del "rapsoda" de Scaloni como las paridas de Aspas. Hablamos de modelos deportivos. Surgen las palabras de Fran en una entrevista, "¿Forrest Fran? ¿ Y ha ido al logopeda y aprendió a hablar?" le digo. Me mira de soslayo. "jodido lusitano, no insultes, coño. Que yo no digo nada del "carneiro" de Aspas". Risas. Que si, que tenemos que ir por la cantera, me dice, como vosotros. La cantera y unos buenos cedidos. En un par de años todo estará de nuevo en su lugar y volveremos a ser un equipo de referencia. Es el camino. Es sencillo.
No, le digo. El " no" resuena en el aire. Mi amigo se queda callado. El hombre de la barra mira mi cerveza casi vacía. Un gesto. Ponme outra. ¿Unha Milnovecentosseis?. Tate, vá. Xa que non hai Skol... ¿Skol?- pregunta extrañado- Sonrio y digo : Un que exerce de vigués, logo explicoche.. rememberships da Rúa García Barbón e unhas tetas con cheirume a rosas dunha noiva que tiven no nudo de Isaac Peral. El hombre sirve la cerveza. Tetas con cheiro a rosas, ¡que bó! ¿Outra de patacas? Invita a casa. Mi amigo no duda. Veña, Dallé- ho
Largo chupo a la cerveza. Locuacidad líquida : Mira, le digo. Lo de la cantera puede y debe sonar bien. Ahora, date cuenta. De solución rápida y bicoca , nada de nada. NA- DA. Eso con el "Lendoirismo" y afán de éxito y protagonismo inmediato de la afición deportivista (casi tanto como el nuestro) .. amighiño. eso no cuadra nada. Agua y aceite. Pero todavía peor : dile a la gente que si no lo haces el futuro está más negro que los cojones de un grillo. Verás que cara ponen.
Mi amigo me mira extrañado. Abre la boca y va a decir algo. Bigote rubio a la proa. Pero le interrumpo en una hábil maniobra de intercepción dialéctica. Antes de que me repliques te indico: prepárate. Prepárate para ver como el relumbrón de los fichajes mediáticos desaparece. Y con él un ochenta por ciento de la afición y del foco de atención de los medios de comunicación; de su interés, de sus espacios en tiempo de deportes. Olvídate del brillo de las luces de los flashes y las cámaras. Y si de verdad quieres hacerlo bien, prepara el bolsillo. Prepárate porque necesitas instalaciones, que no tienes. Necesitas espacio y terrenos que no posees; necesitas infraestructuras que jamás pensaste que fueses a querer. Prepara becas. Prepara formación, residencias y convenios de colaboración. Todo eso que se paga con lo que NO tienes que es dinero. Tus ojos y tu ojete también deberán estar preparados. Para que veas que en cuanto alguno de tus chavales empieza a despuntar y frotes las manos para decirte a ti mismo qué prometedor es el futuro aparece el Madrid, el Barcelona, el Arsenal, el Manchester para darte por donde amargan los pepinos, con un acuerdo firmado con los papás del interfecto. Para que se lo vendas - porque no tienes un chavo- a precio de saldillo y para que al año siguiente los medios de comunicación afines al Madrid o al Barcelona, en cuanto el chaval empate con alguien, le llamen canterano, como si llevase en Valdebebas, la Massía o Valdepitodelconejo desde que chupaba leche de la teta de su madre. Y tú, que lo criaste en el fútbol casi desde que supo andar, te quedas con cara de tonto. Ahora, plántate en Coruña y dile a la afición que tienes que resurgir trabajándote de este modo la cantera. Porque es lo único que te va a salvar el cuello de la desaparición. Véndele este producto.
Discutimos abierta y amigablemente. Todo vale, el futuro está lleno de trabajo, según mi querido fan del Deportivo. Y esplendoroso. "Vosotros si que vivís en el Edén, cabrones". Replico que a base de sodomizaciones en los últimos años, querido infiel. En base a la persistencia de unos pocos hombres. A base de trabajo y dinero, de que unos jóvenes guerreros (cuando no había un duro) saliesen a partirse su casi imberbe jeta por el escudo del pecho. El edén a base de habernos comido la hiel y el orgullo con las brabuconadas que otros soltaban. Será el Kharma, trabajo de algunos pocos, o simplemente suerte. Se ríe. Suerte. Sí, todos necesitamos suerte. Ojalá algún día todo sea tan normal entre nuestras aficiones como lo es entre nosotros. Suerte, para todos. Salimos del Bar. Rumbo a casa. Al sur, al amado sur. Otros al Norte, lejos del Edén.
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